lunes, 9 de agosto de 2021

Lucrecio Pérez Blanco, poeta: "Carta a un poeta ausente", homenaje a León Felipe

    

León Felipe (Foto Zenda)



Carta a un poeta ausente

 

                                   [Homenaje a León Felipe.

                            Madrid a 25 de Enero de 1984]

 

 

Hoy no es abril... ni tú tampoco

quisieras que lo fuera... En los balcones

del nuevo calendario Enero grita

el estribillo gris de sus pendones.

 

Hoy no es abril y estoy contento

por conversar contigo sin distancia,

que tú sabes muy bien por qué una mano

puede empeñarse en la canción ya extraña,

por qué a la rosa se le busca estrellas

y con ellas se le hace una guirnalda.

 

Hoy no es abril... mas te diría

no del tul de la rosa enamorada,

sino del grito de mi vida, ahogado,

en el pantano azul de la nostalgia.

 

" Sembrador de utopías, culto rindes

- se me dice ‑ a una ciencia desfasada".

 

Yo prefiero vivir entre mis sueños

a quemar los navíos en las charcas,

y así abandono junto a tu memoria

la ilusión que se muerde y que se abrasa:

            días vendrán que busquen los pendones

de la ciencia sin nombre en tus aljabas,

mi romero de libres amapolas,

mi romero de niñas alboradas.

 

Hoy no es abril... y, como entiendes,

te dejo sobre el campo la mortaja

de la rosa y el pan. A cada cosa

mírala como tuya o como hermana.

 

Tengo esposa y un hijo y más de doce

sementeras de salmos en mi alma;

cultivo soledad, amigos; siento

infinita ternura por mi patria.

 

Si me guardas la fe, puedo fiarte

mi secreto de vida: soy tan bobo

que me creo que nadie anda de pascuas

a cuenta del "amigo", y que el tesoro

que acumula el vecino más se debe

a la suerte, que al hurto, bienhadada.

 

Por ser así ‑  has de saber ‑ un día

se me helaron en mayo hasta las canas,

y a gusto estoy en este encanto

que me bebe los ojos, la mirada,

pues se merece bien cualquier desprecio

la mariposa gris de la falacia.

           

Hoy no es abril... y agua ha llovido

desde la siembra de tu cuerpo roto,

y, si a contar me paro las estrellas

que en tus noches dormidas centellean,

            un gemir de dolidas amapolas

se pierden, amarillas, por la hierba.

 

Avergonzado el tiempo va, mi amigo,

entre furias de amores desatados:

sabe que ocho años ya camino hacemos

de mano de una bella Dulcinea

y seguimos mirándonos de nuevo

como extraños viajeros por la niebla.

 

A éste se da...y a aquél; y al que en justicia

primarse honestamente se debiera

se le niega la sal como al lucero

de tu casa, perdida, solariega.

 

Yo te puedo decir que, en los jardines

que tus ojos crearon sin manera,

una torre pisamos para auparla

en anillos de viento y de palmera.

Sobra pasión, mi amigo, soledades,

en nuestra casa grande; a la colmena

            se le roba la miel; sobre el tomillo

hay un canto de fiebre aventurera

y he de saber por tí en qué oceano

se remansa la mar o por qué senda

va, romero, el amor apaciguando

los sables de la luz. En las tinieblas

alas de plomo gimen esperando

que se muera de vez la primavera.

 

            Así mi patria va  ‑ que no tu patria,

pues más pequeño soy que tu bandera ‑

y no alcanzo a rondar los mil balcones

que perfuma la herida de la pena.

 

Pero ¿por qué decirte de la casa

que no sabe mirarse sin rencores?

Dígate yo de mí que en un camino

he descubierto el vicio de las flores

y le grito a la luz y a Dios que tiene

la pulsera del cielo y de las torres.

 

Dígate yo que llevo el pecho herido,

que me nacen del alma parameras,

que no vendo geranios encantados,

ni me paro a pedir en las aceras,

¡que orgullo tengo para ser paloma

o romero o arado sin mancera!

Dígate yo del día de mis clases,

de aquel trabajo que se fue a la feria

y se vino con cestas de claveles

reventando campanas mensajeras.

Dígate que la pena se me ha muerto

en las alas de marzo, que no hay pena

en los ojos del niño que me mira

preguntando por Dios y por la estrella.

Dígate que en mi mesa caben todos

los enfermos de un hambre colmenera

y que hago votos porque el río lleve

manojos de esperanzas navideñas.

 

Quédese en tí lo que me callo; ahora,

frente a la voz del ángel mensajero,

días de amor necesitamos... ¡Venga

la paz vestida de la paz y el alba

para andar los caminos del romero;

venga la mano a encadenar las manos,

los ojos a alumbrar la primavera,

que aquí, junto a tu voz, yo te prometo

abrir mi corazón en sementera!

 

Ah, y perdona, mi amigo, si he abusado

de tu paz de romero aventurero;

mendigo del amor, quise entregarte

los sueños que viví, los que tenemos

en la plaza común, desposeídos

de la rosa, del viento y del te quiero.

 

 Lucrecio Pérez Blanco

                             

*****

  HAZ POÉTICO

 

Lorenzo y Agustín son dos hermanos                                                      que el fuego del amor ofrendó a Cristo:                                                                         Luz de carbón el español se hizo,                                                      estrella el corazón del africano.

                           I

                 LORENZO

 

Amor, que quema las entrañas, dura                                                                       en el pecho español. El fuego miente:                                                                                          Si ha quemado tu cuerpo, aquí presente                                                                                                    aún es salmo de lirio su hermosura.

De paso va la aurora en ti más pura                                                                creciendo con la gracia de la fuente.                                                                                                                       ¡Marchita nunca está la flor, ardiente                                                          madrugada de Cristo su tersura! 

     Quédese en tu dolor la luz y espere

     sandalias sin gastar en el camino,

     que, si la gloria, en pago al que sufriere

 

pena, le da el dolor, hoy tu destino                                                            será la rosa, que en su ojal prendiere,                                                          loco de luz, el río cristalino.

 

 

                          II

 

                AGUSTÍN

 

 

La luz de tí nos queda y de tu mano,                                                    brisa que de Dios fue, la senda oscura                                                                                              vamos andando y, como el agua pura,                                                                                            a Dios palpamos inmortal, cercano.

De nuestro andar nos cabe el más humano                                                                   sentir la llaga desgajada e impura…                                                                                       Si nuestra flor hoy guarda su finura,                                                                                  es gloria de tu claustro agustiniano.

    La paz descansa en ti; y en ti, esperando

    amanecer de alondra en nuestra muerte,

    amor depositamos cada día,

 

que tu mirar sereno, contemplando                                                                                      la dicha sin quebrar, a nuestra suerte                                                                                         le abra caminos por la clara vía.

 

 

2 comentarios:


  1. Isabel Diez Serrano


    Qé bueno, da gustonleerlo por la musicalidad que tiene.

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  2. Enhorabuena a Lucrecio y gracias a ti, Julia, por publicarlo. Con cariño, Trinidad Romero.

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