Ángela Reyes, Poeta Invitada de “La Mirada Actual”

Ángela Reyes

L.M.A.         

26.01.15 .- Madrid .- Ángela Reyes (Jimena de la Frontera. Cádiz, 1946), residente en Madrid desde los doce años, es cofundadora de la Asociación Prometeo de Poesía, de la que ha sido secretaria general desde 1980. Es viuda del Juan Ruiz de Torres, cofundador de Prometeo.

Libros publicados

·       1981: Amaranta, Col. Poesía Nueva, APP, Madrid.

·       1984: La muerte olvidada, Col. Puerta de Alcalá, APP.

·       1987: Lázaro dudaba, Col. Julio Nombela, A.E.A.E., Madrid.

·       1991: La niña azul (plaqueta), Corona del Sur, Málaga.

·       1992: Cartas a Ulises de una mujer que vive sola, Diputación de Soria.

·       1997: Breviario para un recuerdo, Ayuntamiento de Valencia.

·       2000: Hija de la Frontera (miniantología), Altorrey Edit., Madrid.

·       2001: Carméndula, Col. Julio Nombela, A.E.A.E., Madrid.

·       2008: No llores, Poseidón, Edit. Vitruvio, Madrid.

·       2011: Fantasmas de mi infancia, Edit. Huerga y Fierro, Madrid.

·        

En colaboración con Juan Ruiz de Torres

·       1985: Labio de hormiga, Col. Altazor, Madrid.

·       1987: Calendario helénico, Col. Altazor, Madrid.

·       1987: Viaje a la Mañana (y con Alfredo Villaverde), Col. Estrabón, A.P.P., Madrid.

·       1988: Sonetos para la vida, Col. Altazor, Madrid.

Poemas

0h, Señor,  

protege a la muchacha del viento del desierto,

del tam-tam de la arena que irrumpe en los caminos.

Protégela del pífano de piedra 

que el siroco no cesa de soplar.

Señor, que no se caigan los lunares

que giran en su cuerpo. Su luz es más precisa

que el resplandor que Aldebarán ofrece

al beduino cuando se adentra en el simún

con su mula cargada de algodón.

El viento sopla recio y la mujer avanza

seguida por la perrería que soltó la tormenta. 

Si le quitaras un lunar

caería en las dunas como grano de alpiste.

Ella los quiere todos juntos,

porque le son precisos

como preciso es al camellero

un vaso de agua de cebada.

Después de tanto tiempo 

de estar sentada en el pasillo, atenta a que la muerte

saliera del ropero, con sus plumas de garza

y la boca de artista callejera,

ayer murió tu abuela chica.

 

Por mayo, la tormenta ahogó su corazón

pero ella siguió ensartando las cuentas del collar.

En lo hondo del cuerpo, como avellana seca,

latía el rostro de su madre. Latía y le prestaba

su aceite más caliente para seguir viviendo.

Después, los vientos de diciembre le agitaron con odio

y quedó convertida en rosa de papel

que no se reflejaba en los espejos.

Pero los muertos que llevaba dormidos en el vientre,

huéspedes de su sangre y de su bilis,

aquellas vagas criaturas le tomaban la mano 

y arrimaban la aguja al ojo de la perla

y su collar siguió creciendo. 

Ayer vino el verano. El sol lamió sus canas,

le rehizo las trenzas y las ató con hebras de algarrobo.

Y se quedó adormecida para siempre.

La abuela de tu abuela se fue con sus pecados

enrollados al cuello.

Formaban un collar de cuatro vueltas

que quiso mucho más que al hombre de su casa.

Ángela Reyes