Diario Escurialense XVII. “MI CUÑADA MARI”. TEST EN LAS BODAS DE FAMILIA. Complicidades de la Naturaleza

Uruñuela (La Rioja)

Julia Sáez-Angulo

El Escorial, 10.08.2026

    A mi cuñada Mari no le asignó nadie oficialmente ninguna misión dentro de la familia. Y, sin embargo, desde hacía años ejercía una función tan precisa como silenciosa: la de vigilar la calidad humana de la sangre que iba incorporándose a nuestro árbol genealógico.

    No lo hacía con solemnidad, ni con aire de autoridad. Lo hacía como hacen las personas que han entendido su papel en el mundo sin necesidad de que nadie se lo explique.

    En cada boda de nuestros sobrinos, Mari se movía entre los invitados con una naturalidad casi invisible. Hasta que, de pronto, se detenía junto a la madre del novio o de la novia —según correspondiera— y, con una sonrisa que no delataba intención alguna, lanzaba su frase:

—¡Vaya chico que se lleva tu hija!

O bien:

—¡Vaya chica que se lleva tu hijo!

    No había juicio explícito en la pregunta, pero sí una especie de examen encubierto. Mari no escuchaba solo la respuesta: la descomponía. Observaba el gesto, la mirada, la rapidez de la réplica, el tono. En ese instante, sin que nadie lo supiera, la familia política quedaba ya clasificada en su memoria.

    Decía que prefería dirigirse a las mujeres porque eran más espontáneas, menos preparadas para disimular. Los hombres, en cambio, requerían más tiempo, más rodeos, porque son más astutos y calculadores. Pero al final, todos pasaban por su particular aduana emocional.

    Cuando nuestro sobrino Pedro se casó en Gijón con una asturiana, Mari cumplió su ritual nada más llegar al banquete. Se acercó a la madre de la novia y le dijo, con su habitual desparpajo:

—¡Vaya chico que se lleva tu hija!

    La mujer, quizá sorprendida por la familiaridad de la frase, respondió con cierta rigidez:

—Pues ella no es manca.

    Mari no sonrió. No hizo falta. Tomó nota, como quien archiva un dato importante.

—Poco sentido del humor —dictaminó después, con la serenidad de quien ya ha cerrado un expediente.

    Y la familia quedó, desde ese instante, catalogada.

    En otra boda, la de nuestra sobrina Piluca con un profesor de León, Mari repitió el procedimiento. Se dirigió a la madre del novio:

—¡Vaya chica que se lleva tu hijo!

    La respuesta fue inmediata, casi defensiva:

—Pues éste tiene dos carreras universitarias.

    Había en aquella frase una necesidad de equilibrio, como si la vida matrimonial pudiera medirse en títulos académicos.

    Mari lo pensó un momento, apenas un parpadeo, y concluyó:

—Estos valoran la inteligencia.

Y con eso le bastó.

    Pero quizá la respuesta que más le divirtió fue la que recibió en la boda de nuestro sobrino Juan, casado con una joven madrileña de buena presencia y familia acomodada. Mari, fiel a su costumbre, se acercó a la madre:

—¡Vaya chico que se lleva tu hija!

La mujer respondió sin dudar:

—Pues ésta cuenta con un buen patrimonio.

    Mari no añadió nada. No era necesario. La frase lo explicaba todo. La joven no destacaba por su trayectoria académica ni profesional, pero la familia tenía patrimonio. Y eso, en ciertos mundos, también era una forma de explicación.

En esta boda, Mari criticó que los novios habían ofrecido un generoso cóctel en el Hotel Palace, pero a los parientes riojanos, lo que de verdad les gusta es verse ante una buena mesa con mantel, sentados ante un plato, con cuchillo, tenedor y un buen chuletón. Nada de chuminadas mano/boca de un cóctel.

    Mari fue construyendo, boda tras boda, una especie de cartografía íntima de las familias políticas: las que respondían con humor, las que se defendían con títulos, las que se justificaban con dinero y las que simplemente no entendían el juego.

    Tenía un sentido muy profundo —y muy suyo— de la familia como continuidad, como linaje, como territorio. Le importaba saber quién entraba, de dónde venía y qué traía consigo, aunque nunca lo dijera en voz alta.

    Pero Mari no era solo una observadora de familias. También tenía una relación intensa, casi filosófica, con los animales. Hablaba con frecuencia de Pecos, un labrador enorme, de esos perros que ocupan más espacio emocional que físico. Mari estaba convencida de que los labradores eran los canes más inteligentes de la tierra. Lo alimentaba, lo cuidaba, lo mimaba con una dedicación absoluta.

    Sin embargo, Pecos tenía su propio criterio. Y su criterio era claro: el único amo era el marido de Mari, que "lo saca a pasear, por interés propio, para fumar el cigarrillo que le ha prohibido el médico". Pecos le profesaba una admiración y afecto increíble. Mari no lo entendía.

    —¡Después de todo lo que hago por él! —decía, indignada, como si el perro hubiera firmado un contrato de lealtad mal interpretado.

    Y remataba su teoría con una sentencia que parecía nacida de una sociología improvisada:

—Esto es complicidad y solidaridad entre machos, dentro del reino animal.

    También tenía un gato de angora, elegante y silencioso, que había adoptado la costumbre de instalarse en su regazo cada vez que Mari se sentaba a ver la televisión. Era su lugar en el mundo, sin discusión. Hasta que una noche de tormenta todo cambió.

    Los truenos comenzaron a estallar con una violencia inusual. Mari tenía al gato en brazos cuando un trueno especialmente fuerte sacudió la casa. El animal, asustado, saltó de golpe… y en el movimiento le clavó las uñas en la cara. Después huyó.

    Mari se quedó allí, inmóvil, con el rostro arañado, como si la tormenta hubiera dejado su firma en ella. Pasó el verano entero con aquellas marcas, que ella misma describía como las de un santo Cristo en Semana Santa.  

    Podrían contarse de Mari muchas más historias. Probablemente infinitas. Porque Mari ha sido, sin proponérselo, una de esas presencias que sostienen a las familias sin hacer ruido. Aunque es mi cuñada, hace tiempo que dejó de ser solo eso. Es parte del paisaje emocional de todos nosotros: está en las bodas y en los entierros, en las comidas largas y en las discusiones pequeñas, en las celebraciones y en los silencios. Y, por supuesto, está también en el Día de Todos los Santos.

    Ese día Mari se encarga personalmente de que en el panteón de nuestros padres y abuelos haya un ramo de flores digno y espectacular. Lo encarga a Interflora, sin reparar demasiado en el precio, y después reparte el gasto entre los hermanos. Una vez, uno de ellos protestó:

—Oye, Mari, ¿no te parece un poco caro el ramo?

    Ella lo miró con calma, como quien explica una evidencia:

—Claro que podríamos poner unas flores más sencillas. Pero somos los importantes y ricos del pueblo. Si pusiéramos un ramo barato, nos criticarían todos por tacaños. Y eso no puede ser. Perderíamos categoría. El año pasado nos ganó el ramo que las hijas del hortelano pusieron a su difunta madre. Este año pedí a la floristería que nos enviara el mejor ramo de flores de la tienda.

    (Ya lo decía mi hermana Elisín: "Nosotras somos "riquitas" de pueblo).

    Así era Mari. Con sus códigos, sus intuiciones, sus clasificaciones silenciosas, sus animales, sus flores y su manera muy particular de entender la dignidad familiar. A ella le correspondía, sin que nadie se lo pidiera, vigilar que la sangre nueva que entraba en la familia tuviera, al menos, una cualidad imprescindible: un poco de sentido del humor.

    Y si no lo tenía, Mari lo descubría en la primera frase.